« Tu as transféré cent cinquante mille à ta MÈRE ?! » Angela se figea. « C’était toutes nos économies ! Pour son ‘anniversaire unique dans une vie’ ! »
« Ça suffit ! Combien de temps encore ça va durer ? J’en ai marre d’écouter tes plaintes ! J’ai simplement aidé ma mère ! Je ne les ai pas volés, ni bu, ni joués. J’ai aidé ! C’est mon devoir, si ça t’intéresse ! »
« Et MOI, je suis ton devoir ! » cria-t-elle. « Ta femme, ta maison, ta vie ! Ou je ne suis qu’une colocataire avec qui tu partages les factures ? »
Le silence s’installa dans la pièce. On n’entendait que le tic-tac de l’horloge et le bruit de la route dehors. Andrey se détourna. La pièce sentait le dîner froid et la rancœur.
Cette histoire avait commencé bien avant ces cris. À l’époque où les travaux étaient encore « du bonheur » et le crédit « une difficulté temporaire ».
Angela n’était pas une rêveuse. Elle travaillait comme comptable dans une société de logistique — ordonnée, ponctuelle, toujours avec une chemise à la main. L’appartement lui était venu de sa grand-mère — ancien, mais douillet. Elle avait tout fait elle-même là-bas : choisi les rideaux, déplacé les meubles, même une fois refait le carrelage toute seule. Tout allait bien jusqu’à ce que Svetlana Pavlovna, sa mère, entre dans leur vie.
C’était le genre de femme qui savait toujours « comment les choses doivent être faites ». Elle parlait avec assurance, comme si elle n’avait jamais fait d’erreur de sa vie. Dès le seuil, elle critiquait : « Ici c’est sale », « L’ampoule est trop faible », « Le papier peint est déprimant ». Et tout cela avec une expression comme si elle était entrée non chez son fils, mais dans un dortoir.
« Au moins, change le papier peint », disait-elle depuis l’entrée, en retirant son manteau de fourrure coûteux. « C’est complètement dépassé. Andrey, tu es un homme ou pas ? Mets ta femme dans de bonnes conditions. »
Angela serra les dents. Elle voulait répondre, mais se tut — pour préserver la paix.
Puis la discussion sur la rénovation arriva. « Prenons un crédit et faisons quelque chose de beau. Comme ça, on n’aura pas honte d’inviter des gens. » Andrey, comme d’habitude, céda. Après tout, c’était « un conseil de maman ».
Angela avait alors longtemps hésité. Un prêt, c’était sérieux. Mais sous la pression de deux voix — celles de son mari et de sa belle-mère — elle céda. Elle pensa que c’était peut-être vraiment le moment de rénover. Ils prirent un million et commencèrent les travaux. Poussière, sacs, ouvriers — pareil que tout le monde. Ils vivaient chez les parents d’Angela en attendant leur « nouveau nid ».
Quand tout fut terminé, l’appartement ressemblait à une image : murs clairs, sol stratifié, cuisine neuve. Même Svetlana Pavlovna hocha la tête d’un air approbateur : « Maintenant, c’est digne des gens. »
Mais cette joie ne dura pas longtemps. Le prêt leur pesait. Chaque mois, vingt-cinq mille allaient à la banque comme dans un gouffre. Ils économisaient sur tout — sur eux-mêmes, sur la nourriture, sur le repos. Mais Angela ne se plaignait pas. Elle supportait. Elle pensait qu’ils tiendraient. L’essentiel était qu’ils soient ensemble.
Et puis quelque chose commença, qu’elle ne remarqua pas tout de suite. Des petits détails : Andrey passait de plus en plus de temps sur son téléphone, à chuchoter avec sa mère. Il commença à lui demander conseil pour tout — comment nettoyer la bouilloire, comment faire frire du poisson, quel produit pour la lessive était meilleur. D’abord, Angela en riait. Puis elle cessa.
« Tu ne peux vraiment pas vivre sans elle ? » dit-elle un jour. « Tu as trente ans, et il faut encore que maman te dise quoi faire. »
Il répondit avec un sourire en coin :
« Au moins, elle sait comment faire les choses correctement. »
C’est à ce moment-là qu’Angela sentit pour la première fois qu’ils étaient trois dans l’appartement. Pas un couple, pas une famille — mais « mère et fils », et elle, un peu à part, la troisième roue.
Chaque mois, cela devenait plus difficile. Sa mère appelait pour demander « de l’aide pour les médicaments », « une participation aux charges », « un prêt jusqu’à la retraite ». Et il n’a jamais refusé.
Cinq mille. Puis dix mille. Puis vingt mille.